Las estaciones derraman su ruina mientras pasan,

Pues en la primavera los narcisos alzan sus rostros

Hasta que las rosas florecen en ígneas llamas;

Y en el otoño brotan las violetas púrpuras

Cuando el frágil azafrán suscita la nieve invernal,

Pero los decrépitos y jóvenes árboles renacerán,

Y esta tierra gris crecerá verde con el rocío del verano,

Y los niños correrán entre un océano de frágiles prímulas.

¿Pero qué vida, cuya amarga voracidad

Desgarra nuestros talones, velando la noche sin sol,

Alentará la esperanza de aquellos días que ya no retornarán?

La ambición, el amor, y todos los sentimientos que queman

Mueren demasiado pronto, y sólo encontramos la dicha

El los marchitos despojos de algún recuerdo muerto.

Oscar Fingal